Lo más entretenido de todo era recibir los artículos de los colaboradores del diario, porque salían del común tedio de los redactores y de los autodenominados “periodistas” locales. A veces recibíamos cuentos de alguna maestra jubilada de un pueblo cercano que contaba alguna anécdota de su juventud cuando aún había calles de tierra; o del secretario de la cooperativa local describiendo la asamblea anual; de … Continue reading Periodismo en las pampas
Verán lo que yo quiera que vean, si es que acaso quieren ver algo, e imaginarán entonces lo que no sean capaces de ver, o lo que vean demasiado visiblemente. El hombre sube al escenario, todo a su alrededor es oscuridad. De pronto, un hálito de luz hiere de muerte la tiniebla de terciopelo. Viene de arriba, como la voluntad divina, y delata en su … Continue reading Teatro de reflexiones pirománticas
El siguiente es un recopilado del diario de un ciudadano común, que cayó en la locura. Me tomé el trabajo de recopilar las secciones que reunían algo de coherencia, encontrando cierto hilo conductor dentro de la demencia del sujeto. Es posible que, a través de este y otros registros, podamos algún día entender mejor a aquellos que sufren de padecimientos similares. Las fechas exactas y … Continue reading Últimos rastros de coherencia
Quise ser su amiga en primer lugar por su nombre, tan fuerte, tan exótico, tan único, como después se reveló que era ella. Y en segundo lugar porque yo había llegado al barrio huérfana de amigos. No sabía ni siquiera qué era tener un amigo, cómo uno era amigo. Era 9 de diciembre y en mi casa se armaba el pesebre el 8, por tradición, … Continue reading Mi amiga estupenda se llamaba Roberta
Mi nombre no importa. Soy hijo de los asesinados James Potter y Lilly Evans. Una cicatriz en forma de rayo me cruza el rostro y me convierte en símbolo de esta generación que anhela tener un porvenir. Sepa, quien se detiene absorto ante mi cuerpo endeble, que yo fui quien mató a Tom Riddle. Yo, el niño que sobrevivió. Nací un 31 de julio en … Continue reading Jorge Luis Borges, autor de Harry Potter
I am an ancient reluctant conscript.Carl Sandburg, “Old Timers” Al este de la estancia, yendo hacia la Capital, sube un camino zigzagueante a cuyo fin visible se encuentra un olivo, sombra benigna para quienes hayan subido de uno u otro lado ese escalón de sierra, y descansen recuperando aliento antes de emprender el descenso. He visto ir y venir, bajar y subir a mis hijas … Continue reading En Traslasierra
—No vayas de las mujeronas —le decía su abuela. No quería saber nada con que Silvita fuera a aquella casa. Pero aquella casa era todo lo misterioso y fascinante que había en la vida de Silvita. Sofía, Carla y Julia eran hermanas y vivían en la hermosa casona de la calle Balcarce, una de las pocas asfaltadas, en el centro del pueblo. Eran tres chicas … Continue reading Las mujeronas
Un sarcófago; se sentía dentro de un sarcófago, de madera de olmo que aún olía a barniz. Y aún más penetrante era el rojo de sus cortinas. Cortinas que se abrieron mostrando una red oscura que no le permitía ver quién lo juzgaba del otro lado; aunque sabía perfectamente quién era. —¿Algo que confesar, hijo mío? —Padre, he pecado contra el cielo y delante de … Continue reading Mi señor
A Luli Miguel1 Nosotros, los que estamos por morir, tampoco alejamos un solo filamento nuestra palabra de la verdad. Por eso es justo que yo, hoy, porque mi viejo cuerpo doliente habrá cruzado esta noche el umbral de la muerte, confiese lo que nunca antes me atreví a confesar. Confieso que hay sueños que están dentro de sueños y que una arena soñada puede matarme. … Continue reading Hombres de arena
No espero ni pido que alguien crea en el extraño aunque simple relato que me dispongo a escribir, porque no puedo ni quiero contradecir a EAP, por supuesto. Pero, al menos, para los anticultores del terror es que me dispongo hoy, en esta noche negra, a contarles la verdadera historia del gato negro. Mi abuela chiquita tenía un gato negro que se llamaba Negro y … Continue reading El gato negro (historia apócrifa)
